A un mismo tiempo:

el sí del latido

y el no descreído

del orgullo del noble

que miente.

A destiempo:

el amor suspendido

en el aroma

del escuchar constante

de voces equivocadas.

El quizá dudoso de la felicidad,

el roce eterno de la caricia

que quiso y no tuvo a quién hallar.

El amor eterno, inacabado e indeterminado.

Perfecto, incumplido,

justo en medio de esas manos

que se prometieron todo,

en el silencio

que hoy gritamos a coro.

Un amor muerto en vida

y que vive en la muerte.

El secreto de un Teruel

que vive los amantes

que no pudieron ser.