Escribo.

Escribo una

y otra vez.

Escribo el dolor, la rabia,

el amor convertido en nada.

Plasmo letras, palabras,

una y otra frase.

A veces, sin coherencia,

y otras, todo se entiende.

Siento que me quemo,

sonrío y lloro.

Y creo que al escribir

tú, que no comprendes,

que vives en un mundo

que no es este ni ese:

me entiendes.

Y me miento que al arder

este dolor, de no reconocer,

te revive un poco a ti,

aunque me mate más a mí.

Pienso,

ingenua de mí…

Que escribiendo tú me sientes

y que, además, estás aquí.

¡Qué idiota la niña

que no supo decir gracias!

¡Qué idiota que te mira

y no hace nada!

Si pudieras sentir

cuanto escribo,

lo que aparece en mis noches

extinguiendo los sueños…

lo que apenas me permite coger aire.

Solo si puedes leer

que en cada suspiro te anhelo,

que aun en las noches te espero.

Todavía, te echo de menos.

Déjame decirte

cada uno de tus gritos,

cada golpe que sale de tu mano,

cada pierna que te falla,

me va matando, un poco, cada día.